Fé

Perder a fé não acontece em um estalar de dedos. Sim isso é clichê. Sim isso é redundante mas é verdade. Perder a fé demora muito tempo, demora a eternidade do amor que foi depositado ali. Demora o tempo de todo um silêncio. Perder a fé acontece com o abrir das janelas e o fechar de certas portas. Acontece.
Demora todo o tempo que desejar demorar, não o tempo, mas quem está perdendo a fé. Ficam aqueles rastros de migalhas a la joão e maria e a fome por todo aquele bendito pão jogado no chão.

Perder a fé acontece nas horas que não se dorme, acontece nas entrelinhas e nos olhares que se dá de lado quando se deixa a sala. Acontece com as linhas que se joga fora e com as palavras que já não saem como gostariam de sair. Pequenas notas soltas nas cordas desafinadas do violão empoeirado. Perder a fé é doloroso, é demorado, é um divórcio de pais quando se tem 12 anos e eles te mandam visitar parentes distantes mesmo quando você ficou de recuperação.

Perder a fé é quando se troca todo o amor do peito pelo sentido prático da vida e toda aquela falsa bonança. Perder a fé acontece nas eternas e infindas dúvidas da criança que não cresce esse maldito peter pan de cabelos sujos. Perder a fé não acontece em um estalar de dedos, não acontece rápido e talvez demore menos tempo o que se acha para acontecer.

Perder a fé acontece com cada grito contido por respeito ao próxima na madrugada mais quente do mês mais quente que você se lembre até esquecer esse mês pelo seguinte. Perder a fé acontece com o desapontamento, com o já mencionado silêncio e a sensação de tempo perdido. E o que sobra são as palavras que não quer mostrar. Deve ser algo entre isso e o não isso num domingo qualquer. Nove longos meses de merda.